martes, 4 de septiembre de 2018

Más entera que nunca.

Tú no lo ves,
pero tengo un corte en la yugular que brota a borbotones
y me falta una mano
por habérmela quemado en el fuego que no tocaba.

Dependiendo del día, me quedo un poco ciega,
cojeo, o se me caen los colmillos.
También tengo una cicatriz en la ceja
que se empeña en ponerse a la altura del pecho,
y me quedo muda
cuando los días empiezan a durar menos.

Aún así insistes
en que beba de ese agua sin olerla
y duerma sin dejar un ojo abierto.

Me tiendes la mano
como empapada en agua oxigenada
pero las heridas que me quedan,
las quiero abiertas.
Ya las cerraré cuando sepa
con qué poema coserlas.

Me preguntas demasiado
para lo poco que te gustan las respuestas:
No, no somos almas gemelas por escuchar ambos a Pereza.
No, no quiero que me invites a esa cerveza.
No, no quiero que te plantes en mi puerta.
, me quiero aun descompuesta,
porque desde que soy dueña de mis pedazos
estoy más entera que nunca.

Así que no insistas,
porque no me has visto meterme en la boca del lobo
y salir aulladora,
ni me has visto pillarme el corazón en trampas,
casi ahogarme en dolores
y aún con todo,
salir a pie,
a flote,
cicatrizada
y con la trenza bien alta.

Entiende que si no dejo que me cuiden,
es porque nadie lo va a hacer mejor que yo.



miércoles, 22 de agosto de 2018

El niño que me regaló un atardecer

Él tenía esa edad en la que los niños se vuelven muy malos o son demasiado buenos,
aún no iba solo al colegio,
ni pensaba qué quería ser de mayor.
Yo acababa de tatuarme la palabra "libertad" y, como ahora, tenía miedo de que le rompieran el corazón.

Los domingos montábamos en bicicleta
y aprendí que hay rutinas que sí quiero tener.
Rodábamos el camino verde que estaba hecho sobre una antigua vía del tren,
quedaban carteles de límites de velocidad oxidados y escaleras a estructuras que ya no estaban.

Las montañas de piedra y arena callaban a las ciudades de alrededor
y solo hacían eco a las cosas buenas.
Él no hablaba mucho porque siempre ha sido muy de llevar tanto las tormentas como las flores en el interior,
y yo no preguntaba demasiado aunque siempre he querido saber más.
Él siempre me escuchaba como si tuviera algo muy importante que decir
y para mi lo más importante era que él siguiera creciendo hacia arriba todos sus sueños.

Rodábamos el camino verde a la hora del atardecer porque era mi momento favorito
y siempre nos parábamos en un puente para ver el sol acercarse al horizonte.

Una vez mi bicicleta se rompió justo al comenzar,
y me pareció muy injusto que la mala suerte nos fuera a robar así el domingo.
Pero él sin dudar me cambió la bicicleta rota por la suya y me dijo muchas veces, que no le importaba.
Tardamos casi el doble en completar la ruta,
le pregunté cada cinco minutos si estaba bien y si volvíamos,
él siempre decía que "para adelante" y yo veía que sudaba, pero que estaba decidido.
Cuando llegamos al puente,
el sol ya se fundía con el horizonte
y él respiró profundo.
Le volví a preguntar si estaba cansado, y por primera vez en toda la tarde me dejó ver que sí.
Le pregunté por qué no habíamos vuelto antes,
y como si fuera la cosa más obvia del planeta, me contestó:
"Tú querías ver el atardecer".

Al niño que me regaló un atardecer,
quiero que sepas que aún nadie me ha hecho sentir más importante,
y que la única persona que me ha hecho un regalo mejor,
fue mamá cuando te trajo al mundo.



miércoles, 15 de agosto de 2018

Mis raíces.


No soy una planta, pero sí que echo raíces
y crezco cada vez que miro al cielo.

En ti sembré todos mis planes,
mi presente
y cada uno de los posibles futuros.
Mi riego eran tus besos cada tres días,
y mi temperatura la de tus abrazos.

Sin demasiado aviso, abandonaste el jardín
y la mayoría de mí, no aguantó la sequía.
Ahora estoy a base de mucho sol y mucha agua,
a ver si acepto este trasplante de planes en mi vida.
Porque tomar el único futuro en el que tú no estás,
pudriría las hojas de cualquiera,
pero las mías ya no.

mis raíces en vídeo:

* este poema es una extensión de estas cinco líneas que en su momento fue todo un alivio escribir.

lunes, 6 de agosto de 2018

Las respuestas de estos abuelos cambiarán tu idea del amor.


El amor es vida... así que escuchemos a los más sabios.
Tuve la suerte de poder hablar con estos ancianos sobre cómo han vivido ellos el amor y el resultado no fue para nada lo que me esperaba. Cada uno tenía una visión muy diferente y eso me pareció muy revelador.
Los que aún podáis: hablad con vuestros abuelos, tienen tantas cosas que enseñaros.



lunes, 4 de junio de 2018

Tendríais que verla sonreír.

Tendríais que verla sonreír
lo hace como si no tuviera heridas,
volviera a la infancia
y nadie le hubiera hecho tropezar aún.

Se le curvan los ojos
y saltan desde sus pestañas valentía.
Arruga la nariz
y aulla porque es medio loba.

Sonríe,
pero mucho menos de lo que se merece.
Quiero que dejen de hacerle daño,
que le pidan permiso,
le den las gracias
y nunca más la engañen.

No es indestructible
y no quiero que el mundo se lo siga exigiendo.
Que se deja la piel por cualquiera,
y solamente espera que no le arranquen lo que queda.

Ella llora y suceden los tsunamis,
me rompo más por dentro que por fuera
y le doy las manos muy fuerte
esperando que eso la sostenga.
Cuando no funciona
solo puedo pensar que ojalá los culpables
fueran capaces de entender que la abrieron en canal
y envenenaron sus pulmones sanos de tristeza.
Por eso, a veces le cuesta respirar
y no hay oxígeno suficiente
que combata sus preguntas.

Ojalá pudiera explicarle
que es la persona que más cosas buenas se merece en el mundo
y que nada de lo que le sucede es su culpa.
Ojalá fuera capaz de escucharme
cuando le digo que es válida
y que voy a sacar sus pies del fango
siempre que lo necesite,
y que no hace falta que me lo pida.

Sé que si me rompo,
aún habría una parte de mi entera,
por ella,
y que lo único que le importaría
es verla sonreír.

Pero ponédmelo fácil,
dejad de arañar su muralla,
que si la vierais por dentro
entenderíais que tenemos suerte de vivir en el mismo tiempo que ella.


también en vídeo:

jueves, 31 de mayo de 2018

No quiero amar deprisa.

No quiero amar deprisa,
por eso te miro a los ojos un rato
sin importarme si es mucho o poco.
Por eso me amanece en tu pecho
y no me doy cuenta de que sale el sol detrás del cielo.

No quiero amar corriendo,
ni mirando los relojes,
el único que va a tope prisa es mi corazón cuando se te escapa un "te quiero"
y yo pienso que esta altura no me da vértigo.

No quiero amar deprisa,
porque eso sería amarte mal
y todo lo que tú me traes son curas,
hierbabuena pa' mis heridas,
me quitas el dolor de las mejillas con tu índice,
pesan mis pestañas llenas de quererte
y se me pone el estómago lleno de ganas de que todo de vaya bien siempre.

No me quieras corriendo,
que me evaporo del miedo
y ya no queda agua en mi desierto.

No hace falta que le tengas miedo al tiempo,
he hablado con el campanero
y promete no tocar más las doce
si tú prometes no pensar en qué vendrá después

de

este

silencio


martes, 8 de mayo de 2018

Tres tsunamis a la vez.


no entiendo mucho,
y lo poco que entiendo
no lo sé explicar.

los tulipanes hablan mejor de su mirada que cualquiera de mis poemas,
y la lluvia en la ciudad dice cómo huelen sus besos mucho antes que mis metáforas. 

la impresión de tener a un león rugiendo a cinco centímetros de tu cara
y las casas levantadas por el tornado
son lo más parecido a sus "te quiero"

tres tsunamis a la vez,
un maremoto
y el vértigo de mirar hacia abajo por el hueco de la escalera 
son todo lo que me pasa cuando me coge de la nuca
y enreda sus dedos en mis raíces. 

él sí que sabe de poesía, 
de la vida,
y de las cosas que le dijo mamá que aprendería,
porque a mi me las ha explicado todas.

martes, 17 de abril de 2018

Es su culpa.

Ella se pinta los labios un poco fuera de la línea
porque le dan igual los límites.
Baila como todos bailamos cuando estamos solos en la habitación,
y nunca falta una cerveza en sus manos.

Me mira y me hace más cosas que nadie,
me invita a no tener modales,
a molestar a los prejuicios de la gente.

Ella es para tomársela en serio,
para cruzar el bar entero
y antes del "cuánto tiempo"
mi lengua contra la suya.
"Sabes mejor" -dice
"Te conozco más" -respondo.

Siempre tiene una canción en sus labios
y en cantar mal, es la mejor.

Llueve en Madrid,
y se ríe porque sabe que es su culpa.
Nos echan del cine por montarnos nuestra propia película,
y se ríe porque sabe que es su culpa.
Hoy se ha incendiado una iglesia,
y se ríe porque sabe que es su culpa.
Me duele el corazón,
y se ríe porque sabe que, en parte, es su culpa.

No le importo,
ella a mi sí.

No puedo dejar de jugar a este juego.



jueves, 29 de marzo de 2018

Los besos que no saben a nada.

Escribo este poema
para tener dónde enterrar los besos que no saben a nada,
las caricias que no calientan
y las miradas que no arropan.

A esos que vienen con el cuento listo para recitar.
les escucho en la parte de los dragones
pero de los príncipes y princesas
ya estoy cansada.

Entre un hueco de su ego,
cuelo parte de mi historia,
la clasificada como "apta para todos los públicos",
que no tiene dragones ni armadura,
pero sí mucha sinceridad
y la voz en off de un narrador cansado.

Me quedo por la cerveza,
por la chica de la mesa de al lado
que tiene la paz mundial acurrucada en su pelo,
que eso sí que tiene mérito
y no tus medallas autoimpuestas.

Nunca vi tanto entusiasmo por uno mismo
sin justificación alguna.

En la boca de metro confirmé
que el siguiente capítulo no sería mejor.
Porque no hay peor príncipe
que el que se empeña en salvar a una princesa
que se vale perfectamente por sí misma.



jueves, 22 de marzo de 2018

Pequeña gigante

Hay momentos en los que me siento tan chiquitita,
y estoy tan bien,
que en mi pequeñez me siento gigante.

Me pasa cuando estoy sentada en el suelo del bar,
mientras alguien al micrófono recita sobre el amor,
y dice alguna frase que me eriza la nuca.
Entonces miro hacia arriba y veo cuerpos alargados que parecen extenderse al infinito,
todos con la media sonrisa de la complicidad,
de "yo también me he enamorado".
Y pienso en todas aquellas personas a las que han besado,
a las que le han dejado la puerta abierta
con un mensaje de "para cuando quieras volver".
Justo ahí me siento diminuta,
entre todas esas otras medias sonrisas
y poemas sin escribir.

También me pasa cuando me quedo mucho tiempo pensando
en todas las personas que me quedan por conocer.
Me imagino sus rostros sin rasgos concretos,
y ya me remueven cosas por dentro.
Siento que tengo que enamorarme tanto aún... que en comparación, yo soy solo una pizquita.
Soy solo el recipiente de las historias que a otros les quedan por vivir.
Soy solo la tinta de lo que les van a escribir.
Las tripas de las que podrán hacer corazón,
y las llamadas perdidas que querían encontrarse.

A veces,
me gusta ser chiquitita
y tener tanto que decir.



jueves, 8 de marzo de 2018

8 de marzo

Ocho de marzo. Día de la mujer que grita mucho y muy fuerte por su liberación.

Para los que no entiendan la lucha: estamos envenenadas de machismo y patriarcado, desde las palabras a los actos:
Pegas como una chica, es decir, mal.
Esto es un coñazo, es decir, aburrido.
Eres una nenaza, es decir, frágil.

Pero sabed que mujer es sinónimo de fuerza.





♀ El futuro será feminista 

jueves, 22 de febrero de 2018

Un poema no bastará para sanarte.

Te escribo porque esa es mi forma de abrazarte,
porque no hay hombro capaz de sostener tu pena.

Sé que un poema no bastará para sanarte,
pero ojalá.
Se te ven los nubarrones en la mirada 
y las penas balanceándose en tus pestañas.
Lleva muchos días sin salir el sol en la ciudad
y no te quiero echar la culpa,
pero la verdad es que cuando sonríes tengo menos frío

Quiero dejar escrito en los libros
la valentía con la que besaste a la tristeza,
sabiendo que iba a doler
pero que esa era la única manera de que algún día decidiera marcharse.
Cómo estás llenando el boquete del pulmón con flores,
y acariciando el hueco del corazón que te han arrancado.

Nada de lo que yo te escriba
llenará tu vacío, 
pero sí regará las macetas que antes hayas decidido plantar.

A partir de hoy cada paso sonará diferente,
el cielo tendrá otro azul
y los pájaros volarán torpes.
Todo te parecerá un poco más extraño
y las cosas se verán menos eternas.

Tú te sentirás más mayor
porque para llenar la herida
habrás crecido unos centímetros por dentro.

Pero sigues siendo tú, 
aunque te resultes extraña,
aunque vueles torpe, 
sigues quitándole el frío a la ciudad
y haciendo que yo escriba poemas.


también en vídeo:


lunes, 19 de febrero de 2018

La leyenda de hilo rojo.


La leyenda del hilo rojo del destino cuenta que este hilo invisible conecta a aquellos que están destinados a encontrarse, no importa el tiempo, el lugar, ni las circunstancias.

Esta historia es una de tantas leyendas asiáticas y es muy mágico explicar así la conexión entre dos personas ¿Tú crees en el hilo rojo?


Mi amigo Jota y yo hablamos de ello y lo interpretamos a través de fotografías:



Fotos:





domingo, 11 de febrero de 2018

Semana poética

Con motivo del primer aniversario de mi poemario "Mensaje urgente a mis momentos contigo" transforme la sección de poemas "semana" en vídeos, haciendo así una semana poética en el canal.

- LUNES -
"Los lunes me gustaba acariciarte la espalda unos segundos antes de que sonara el despertador..."


- MARTES -
"Los martes me mimo. [...] Enfundo los escudos y me sobran las armaduras, nadie me hace daño..."


- MIÉRCOLES -
"Siento que estoy parada en mitad del camino, estancada en el fango de un «No sé qué hacer con mi vida después de ti»"


- JUEVES -
"Que del jueves me quiten todo, menos pasear.
Que me quiten todo de los viajes, menos los edificios.
Que se lleven toda mi habitación, menos los libros.
..."


- VIERNES -
"Van a sonar todas nuestras canciones, pero a partir de ahora van a ser solo mías..."


- SÁBADO -
"Menuda resaca. Cómo me pesa el oxígeno. No me quiero levantar de esta cama..."


- DOMINGO -
"Ya no es otro domingo sobreviviendo, sino un domingo donde declararme la paz, respirar, abrir la puerta y darle una patada en el culo a la tristeza..."


jueves, 1 de febrero de 2018

Sitio seguro. Aquí NO es NO.

Estoy enferma de este mundo. De que alguien decida romantizar un “Para”, “apretando más fuerte”.
Estoy cansada de estar en la barra y que alguien me toque el culo. De no sentirme cómoda si no veo un cartel de “Sitio seguro, aquí NO es NO”, y me pregunto en qué puto lugar significa otra cosa.

Me intoxicáis la poesía con vuestros acosos en los bares; con ese mail que me mandabas cada día después de verme recitar insistiendo en que te llamara, que aquí me dejabas tu número, que tenías muchas cosas que contarme en privado.
Te pudres cuando llamas puta a la que te rechaza, mientras escuchas a otra mujer al micro recitando sobre que nos queremos libres.

Me duele el pecho cuando pienso en todas las veces que una compañera ha tenido miedo. Cuando tiene que inventarse un novio que la espera, para que le dejes en paz. Cuando no se atreve a besar a su novia, porque sabe que la semana pasada a otra chica le pegaron por hacer lo mismo.

Me duele el pecho cuando pienso en mi ex diciéndome que se sentiría humillado si después de él, salgo con una chica. Cuando amenazó con no tocarme más si veía una compresa mía usada.
Me duele no haber tenido las palabras y tener que tragarme las suyas.

Pero, lo que más me duele de todo, con diferencia, es pensar en cada superviviente a la que se le ha puesto en duda. En ella, subida al estrado, teniendo que responder si disfrutó de ser violada, si le resultó placentero, si se negó lo suficiente, si ha tenido parejas estables, si sale mucho por las noches. En ella, leyendo justificaciones hacia su violador, gente pidiendo prudencia, llenándose la boca de “presunción de inocencia” mientras ella se despierta y le ve; desayuna y siente su mano en el muslo; va en el metro y recuerda el olor de su saliva; entra en el instituto y oye sus gemidos; vuelve a casa, abraza a mamá, y tiembla asustada; va a dormir y vuelve a sentirse sola para siempre.

En este mundo, si hay que elegir un bando, siempre voy a ser del de la víctima.
Prefiero creer a quien apuesta valentía, si luego es mentira, me ha engañado.
Pero si defiendo al “presunto” violador, y luego es verdad, yo también la habré violado.


jueves, 25 de enero de 2018

La lluvia en tus labios.

Ojalá el mundo supiera cómo sabe la lluvia en tus labios,
que tienes mil tormentas entre corazón y espalda
pero siempre guardas preparada una barca a prueba de tempestades para quien te visite.
Sabes que eres peligrosa,
pero también prudente
y desde que saliste en las noticias de los bares de poesía
por haber ahogado en ti a más de una veintena de poetas,
decidiste premiar la valentía de coger tu mano

con un salvavidas y la sinceridad de tus heridas.

foto de @PutaLewis

poema escrito para introducir una de las secciones del poemario "Nuestra teoría del caos",de mi amigo Naza Díaz.

jueves, 18 de enero de 2018

A tu altura astronómica.

Me gusta cuando atardeces porque te me haces efímera y eterna a la vez.
Porque eres dueña del sol, y nadie es dueño de ti.
Me gusta cuando atardeces porque das paso a tus sueños y la luna queda bonita en tus ojos a todas horas.

Me gustas de madrugada, cuando estás taciturna y echas un vistazo a la vida, y a veces sonríes y otras no tanto. Porque entiendes que todas las emociones son válidas y que tú solo sabes crecer en ellas.
Me gusta cuando descansas y nada te da miedo.

Me gusta cuando amaneces porque también me dejas amanecer a mi y darme otra oportunidad más. Tienes en ti todas las paces del mundo y solo tú me haces creer que de verdad soy capaz de parar mis tanques. Porque lo soy.


Me gustas en cualquier momento del día, del mes y del año, porque contigo crezco pero no me haces sentir que sin ti se acaba el mundo. Porque no somos dependientes, pero sí compañeras. Porque yo valgo todas las oportunidades,  tú también y juntas damos las que nos sobran al resto.

Te quiero porque cuando sonríes siento que yo también lo hago, pero con el alma.


jueves, 11 de enero de 2018

Manual de instrucciones.

Hay gente que se tapa la sonrisa.
Tengo el hueco de un libro de Benedetti en la estantería.
Ese beso era para darlo, no para ser guardado.
A esta calle le faltan árboles y le sobran quitamiedos.
La gente corre por un metro que volverá a pasar en 5 minutos porque no tienen 5 minutos.

Huimos del hogar porque nos cuentan que allí no hay oportunidades suficientes y luego nos pasamos la vida echándolo de menos. Buscando ese del que nos hablaron, pero no se puede encontrar algo que ya sabes donde está. No puedes buscar la playa en la montaña, ni los robles en el mar.
Intentamos no enamorarnos porque dicen que el amor hace daño, pero se callan que también te hace volar.

No quiero tener miedo. No quiero guardarme estos 1000€ por si acaso y acabar con ellos en la tumba. Quiero mirar un vuelo y cogerlo, un libro y leerlo, una película e invitar hasta a las palomitas.
No entiendo vivir estando esperando la vida.

Vivimos, intentando estar peinados en una montaña rusa, con una sonrisa en el peor día de nuestra vida, ebrios en un mundo con más bares que bibliotecas, con el pintalabios perfecto en una calle que grita un beso, por favor.

Os dejo el siguiente manual de instrucciones:
Bebeos una cerveza en un bar mientras leéis el primer libro con polvo que encontréis en la estantería que menos miráis. Habladle a la desconocida que os llame la atención y dejad que os hable el que peor pinta tenga. Enamoraos y no desenamoraos nunca. Subid a la atracción que más vértigo os de, quedos en banca rota, volved, no abandonéis, no hagáis daño a propósito nunca, aprended todo lo podáis y acabad cada día con más desastre en el pelo.

Y por favor, no seáis de los que no os sobran 5 minutos.